剑，一片薄铁四面寒刃。

小院之中沉闲舞着，秋剑也练着。

半个月很快就会过去，谁也不知道什么是对剑的领悟，谁都也是一知半解。

除了沉云。

他感觉自己似乎又清醒了一些，最起码，知道了自己似乎进入某种奇怪的困境。

太多太庞杂的记忆需要消化，像干涸已久的沙漠持续倾泻了暴雨。

这种融合，让灵魂臃肿，让思绪缓慢；或者说，无暇关注于外界。

“哥，我感觉我的剑没办法再轻了。”

这人是谁，很熟悉；脑袋里装了太多东西，关于他的记忆，淹没在了深处。

“大公子，叨扰了，请指点。”

这人又是谁，不熟悉，脑海里装了太多，关于他，几乎找不到碎片。

我又是谁呢？

沉云抬头望天，可视线看见却是森森白骨。

低头望

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