暗舵里，油灯的火苗在潮湿的空气中萎靡地摇曳。

光线在斑驳的舱壁上投下幢幢鬼影。

那昏黄的光晕，像一枚随时会在无尽黑暗中熄灭的鬼眼，冰冷地注视着舱内唯一的人。

周邦彦盘膝而坐。

后背传来的剧痛如附骨之疽，每一次呼吸都牵扯着五脏六腑，仿佛有无数根烧红的铁蒺藜在他体内肆意搅动。

这是强行催发“拱圣遗术”后的反噬，一种从内而外、寸寸凌迟的酷刑。

他死死咬着牙，将那几*脱口而出的呻吟嚼碎，和着血腥味的唾沫，生生咽回肚里。

十年了。

他早已习惯了疼痛。

疼痛，是唯一能让他感觉自己还活着的证明，是他在不良井那不见天日的阴沟里，对抗麻木的唯一方式。

他的面前，平摊着那张从辽人尸身上搜出的汴京舆图。

七十二个用朱

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