雨水在玻璃窗上蜿蜒爬行，像无数条冰冷的、垂死的蛇，最终汇聚成浑浊的溪流，固执地往下淌。外面是灰蒙蒙的下午，光线吝啬地透进来，在廉价出租屋的水泥地上投下模糊的、扭曲的斑块。空气里浮动着潮湿的霉味，混杂着角落里没倒干净的泡面汤残留下来的、隔夜的油腻气息。

我蜷在靠墙的旧折叠椅上，身体绷得像一块被遗忘在战场上的钢板，冰冷，沉重，每一个关节都仿佛锈死了。雨水敲打玻璃的单调声响，一下，又一下，像钝刀子刮着骨头。每一次刮擦，都让耳膜深处那早已沉淀下去、却从未真正消失的轰鸣声重新浮起。那是爆炸的冲击波撕裂空气的声音，是子弹高速掠过耳际的尖啸，是建筑物在重火力下呻吟着倒塌的闷响……它们混在一起，在颅骨里疯狂地旋转、撞击。

视野边缘开始不受控制地扭曲、晃动。墙角那堆没叠的迷彩服，在昏暗中幻化出模糊的人形*廓，像潜伏在堑壕阴影里的敌人。心脏在肋骨后面擂鼓，

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