2024年阳春三月，编辑部的落地窗外飘着细碎的暖雨，许棠指尖捏着的咖啡勺顿了两秒，瓷勺碰在杯壁上发出轻响。她没立刻抬头，目光先落向办公桌最左侧的抽屉——那里躺着张边缘磨白的电话卡，是三年前从晖城带过来的，“沈砚舟”这个名字，在心里压着块沉甸甸的石头。

“版权方已经递了三家意向，最高的一家开到了七位数，”琦姐把打印好的意向书推到她面前，指尖点了点“文学杯金奖”的烫金证书，“这奖一拿，你这书就不是小圈子里的文了，影视、有声都能谈。”

许棠终于抬眼，睫毛上还沾着点没擦干净的睫毛膏——是今早出门时特意涂的，想着主编要跟她谈版权的事，总得显得精神些。她伸手把意向书拉过来，目光直接扫到金额那栏，心脏猛地跳了下：七位数的顶端，足够还上那500万，甚至还能给母亲在康复中心换个带阳台的单人间。“就按您说的，让出价最高的那家联系我，”她声音比平时稳了些，指尖却在纸页边缘

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