日子如同被设定好的溪流，在贫瘠的河床里日复一日地流淌。十六岁的陈胜（幻境认知）已经习惯了清晨在幽蓝无声的灶火旁喝下寡淡的糊糊，习惯了在田地里对着那些长势古怪、颜*略深的庄稼挥汗如雨，习惯了夜晚在透风的茅屋里听着“祖母”那带着固定模式的絮叨入睡。那些无处不在的细微怪异——死寂的火焰、扭曲的符号、毫无用处的“新奇玩意”——早已被他麻木的神经过滤，成了这“平凡”生活里理所当然的背景。

这天下午，他刚用钝口的柴刀劈完一堆湿柴。木屑纷飞，带着一股子腐朽的霉味，并不像新鲜木柴应有的清香。他直起有些酸痛的腰，抹了把额头上并不存在的汗水（幻境里身体的感知也在钝化），习惯*地望向门槛。

“祖母”果然坐在那里，佝偻着背，浑浊的眼睛望着他，脸上挂着那仿佛用模具刻出来的、慈祥到近乎诡异的笑容。阳光（同样带着一种虚假的、缺乏温度的质感）落在她布满皱

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