然而，陈元笑了。

他没有看那个男人，而是将目光投向了窗外柏林的万家灯火，眼神悠远，仿佛在回忆一条漫长的时间之河。

片刻后，他收回目光，眼神平静如洗。

“水的温度，不重要。”

他的声音很轻，却如细针般精准地刺破了现场的喧嚣与浮华。

男人脸上的笑容，僵住了。

陈元迎着他错愕的目光，慢慢说道。

“重要的是，你是什么时候吃它。”

“如果是在饥肠辘辘的深夜，刚加完班，疲惫地走在回家的路上……”

“那街边小摊阿姨锅里，那锅煮了上百碗面、已经浑浊发白、反复沸腾的‘千滚水’，就是完美的。”

“如果是在绿皮火车的卧铺上，咣当咣当，窗外一片漆黑，对面大哥从他的碗里，分给你的那一筷子……”

“那乘务员茶水间里，只有八十度的热水冲出

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