入了冬，白昼比秋日更短些，刚过申时，日头就急慌慌地沉下了西山，只在天边留下一片混沌的、掺着些许暗红的灰白。

北风没了遮挡，在田野里、屋脊上打着旋儿地呼啸，顺着窗纸的破*和门板的缝隙一丝丝、一缕缕地钻进来，刮在脸上，像小刀子似的，带着干冷的疼。

陈家堂屋里，倒是圈住了一小方暖意。堂屋碳盆里正燃烧着玉米芯，屋里人围着炭盆坐着，伸手烤火。旁边桌上，一盏粗陶烧制的油灯也亮着，灯芯挑得不高，昏黄的光晕仅仅照亮了桌面一小圈，却将一家人的身影投在斑驳的土墙上，拉得长长的，随着火苗的跳跃轻轻晃动。

陈青文就坐在这片光晕的边缘，身上是拆洗过多次、棉花有些板结的旧棉袄，袖口磨得发亮。

他身子坐得笔直，双手捧着一本边缘卷了毛边的《论语》，就着火盆的光和桌上这盏豆大的灯火，在心里一字一句默念：“子曰：学而时习之，不亦说乎？有朋自

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