隔天，午后的阳光斜斜地穿过玻璃长廊，将洋甘菊花丛镀上一层琥珀*的光晕。

季寻墨蹲在花丛旁，手指轻轻拨弄着沾满水珠的花瓣，水珠滚落时折射出细碎的光。他最近总在这个时间过来，因为安眠说过，这时候的阳光最适合洋甘菊生长。

水壶突然变得沉重起来。身后传来*椅碾过地面的细微声响。季寻墨警觉地回头，手指下意识摸向腰间的短刀——却在看清来人后怔住了。

*椅上的老人穿着朴素的灰*毛衣，膝盖上盖着一条旧毛毯。他的手指关节突出，像老树的根须，但眼睛却很亮——那是季寻墨在很多人眼里都见过的，属于学者的眼神，眉眼间沉淀着岁月磨砺后的锐利与温和。

记忆深处忽然浮起一丝模糊的熟悉感，仿佛在很久以前，他曾见过这样一双睿智而疲惫的眼睛。

“孩子，”老人开口，声音低沉而平稳，“这花

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