台灯的光晕在桌角晕开一小片暖黄，玻璃罐里的薄荷糖还剩最后三颗，是去年生日时女儿塞进来的，糖纸在光线下泛着细碎的银光。窗外的风掠过老梧桐，叶尖擦过窗沿，像谁在低声翻书。

忽然想起二十岁在火车站台追着绿皮火车跑，白衬衫被风吹得鼓起来，手里攥着没送出去的信。车开得慢，他在车窗里冲我挥手，后来那封信夹在泛黄的日记本里，钢笔字迹洇开了边，像那年没说出口的哽咽。

又或者是三十五岁那年深秋，加班到深夜回家，楼道灯坏了，摸黑上楼时踢到一个纸箱，打开是儿子的旧玩具——缺了胳膊的奥特曼、掉了漆的小汽车，还有他三岁时画的全家福，我和他爸的脸被涂成了蓝*，他说这样爸爸妈妈就和星星一样亮。那天我蹲在楼梯间哭了很久，手里捏着那张画，硬纸板边缘被眼泪泡得发皱。

原来每个人的深夜里都藏着这样的褶皱。有的被月光熨平，成了第二天早餐时对家人的微笑；有的还带

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